Mi segundo día de oscuridad

Cada que empiezo el día cruzo el ventanal de mi recámara, hoy de plano me salí de bañar y lo cruce desnuda para vestirme bajo los rayos del sol tocando el pasto; y es que nuestra relación ya es más íntima tal vez por eso hoy me dejé ver así. De enero a la fecha empecé a hablarle, a saludarle. Iba en bici a esa chambita que agarré en febrero pa sobrevivir y salir de casa sólo por intentar tener distracciones y dejar de llorar tanto, levantaba la vista mientras pedaleaba, le hablaba, le pedía que calentara mis huesos y también mi corazón pa ver si se apaciguaba esa amargura, no le dejaba de hablar todo el día. Ya es diciembre y le sigo hablando, hoy me di cuenta que es lo único a lo que le hablo así; y cuando ya lo puedo ver de frente como a eso de las 6 de la tarde sentada en la banqueta de mi ventana, así como si fuera el novio que nunca he tenido o el marido que no me tocó y brilla un chingo pero no me cega, no me mata, no me lastima, me escucha y me fija algo en los huesos que me mantiene viva, aunque sea lo que menos quiero ahora, y le agradezco a regañadientes.

Se termina el día, me guardo como él, y me doy tanta tristeza frente a una fría computadora picando links, leyendo tanto, aguantando llanto, diciéndome que mi otro sol se fue hace un año que lo perdoné demasiado tarde y ya me estorba en esa puerta que no dejo de mirar y el día que salgo, que me cortejan, que me dan un poquito de vida llego a casa duermo sin haberlo pensado todo un día o apenas una semana y regresa en sueños y empieza todo el ciclo, tan cansado, desgastado y absurdo.

¿Cómo me engaño?¿cómo me invento una cura? ya probé todo, sólo me queda de lo que huido con la meditación los últimos cuatro años, eso que mantiene "de pie" a gran parte de mi generación, el medicamento y me niego. Y es que el problema soy yo, debo sanar sola, tengo 31 años, ya se que diría un terapeuta, gurú etc. Ya no me puedo engañar, pero entonces ¿por qué sigue doliendo tanto? ¿cómo puedo seguir siendo tan dura con mi propio dolor? Ja, soy un mal chiste, un pésimo chiste, me regaño y me regaño, la tortura parece venir de dentro. Me he vuelto un fantasma con sonrisa de placer mal entendido, camino repitiéndome que pasará, que ya llevo un año y debe de pronto terminar antes de volver empezar a querer morir.

Mañana cruzaré el ventanal y ahí estará para seguir intentando calentarme el alma en lo que encuentro la motivación o las nuevas ganas de vivir. Porque hace cuatro años viví el primero y estas semanas estoy viviendo mi segundo día de oscuridad y no tiene nada que ver con que el sol no haya estado presente. 

Sé que si termina me aferraré a la vida nuevamente como cuando se sana de fondo todo, pero por piedad que se quede en dos días de oscuridad porque mi cuerpo se haría mierda con un tercero.

Punto medio

Cuando entendió que no se podía hacer la revolución desde un sofá, decidió enamorarse y entonces todo estuvo peor pues se quedó en medio de esas dos cosas tratando de librarse con hechizos. Ahora es una sirena varada con un paso más hacía el manicomio, esperando que su psiquiatra la mantenga en un estado en el que no pueda pensar, que crea sólo sentir y entonces se enamore de ella.

Ella ya no espera ser salvada, lo razonó tanto que se perdió y ahora sólo le queda sentir, ha dejado de llorar por tanto pensar, empieza un llanto seco por sentir. Hay vacío que llenar con dulzura, se la han quitado tanto de sus manos que ya le duelen, las esconde con miedo, la miel repartida no fue aprovechada.

 Sirena con miel estancada, tienes que volver a darte, regresa de ese viaje interno, ya no es necesario, te has descubierto entre tu miel. Tú revolución fue interna.

Tiempo

El tiempo te toma en sus brazos, te arrulla, te canta canciones para que duermas incluso si es de día. Aveces parece cruel al tener cada año los mismos nombres en sus meses con números que te recordarán ciertas fechas que te han marcado, pero te sigue arrullando con música para confundirte, distraerte de esos acontecimientos y lugares hasta que te hace descansar de esos recuerdos que parecen perdidos.

Usa al viento para tirarte un sombrero, jugar con tu cabello y al tocar tu cara hacerte sentir que te ha arrancado cierto recuerdo, recoges el sombreo, lo pones en tu cabeza y sientes que algo cambio, y sigues caminando con el tiempo. Él usa al sol, para que al salir a la calle esos días donde ya no hay llanto pero tampoco risa, de pronto sientas que se calientan tus huesos y entiendes que por alguna razón debes seguir viva.

Un día el tiempo recoge las semillas de utopía que esparciste en el desierto, las lleva a depositar en tu corazón al momento de suspirar por un amor que plantaste en un lugar árido, así sin darte cuenta; después de eso pasa de largo y un día cuando empiezas a olvidar o distraerte de ciertas cosas regresará a poner las semillas ya germinadas en tus manos. Tiempo antes debiste fertilizar tus circunstancias para poner esas pequeñas plántulas y ver crecer deseos.

Tiempo después él mismo te revela que todos somos él, que todos somos tiempo y te da el secreto de la creación, el cuál es, no esperar nada tan definido, tan exacto, tan a modo, tan definitivo, tan ahuevo...

Hay unos nuevos comunistas más locos

Vine al mundo a romper estructuras a liberar viejos paradigmas y estos días descubrí que en mis ideas comunistas hay más matices que el rojo y el negro, el comunismo que hay en mi cabeza es de colores, ellos los rojos quisieron matar a Dios para usar sólo la razón y yo desconfió de una parte de esa razón pues ahí nace el EGO ese que ha llevado a construir sistemas que empobrecen el espíritu y la mente, por eso mi comunismo es del alma.

Para mí la comuna es amor y no puede venir más que de una razón divina, cósmica, sólo los que estén libres del ego y los que hayan pasado un proceso interno que te lleve a descubrir que la abundancia es la carencia de necesidades podrán abrazar al comunismo, al implantarte con odio o resentimientos te conviertes simplemente en lo mismo contra lo que peleas, mi comunismo es amoroso, ese que respeta el libre albeldrio de los que quieren seguir viviendo en el neoliberalismo y su mierda. No es mi proceso, es el suyo. 

Hoy incluso mi trueque es dimensional, mi batalla será de una trinchera diferente, empezando a vivir liviana, sin consumismo rapaz, cuidando a mi madre tierra y observando lo maravilloso y simple de un pájaro cantar a las 5 de la mañana dando gracias cuando aún no come. Este mes empiezo mi curso de huertos familiares y pronto otro de lamparas solares, más o menos así de loco es mi comunismo, el que yo me quiero crear.

Tierra sin fin

El de las botas te echo la tierra y también el espurio de los lentes, con el que viene será peor pues a la propia madre de sus hijas le ha echado la tierra, a las desaparecidas por la modalidad trata de blancas también se la echan mientras miles de madres lloran aún buscándolas incluso en otros continentes pues las mujeres no nos rendimos; no te han matado del todo pues tus sueños y esperanzas viven en otros corazones. Te tocan a ti y nos tocan a todas, al final Afganistán no está tan lejos hermana.

Levántense, escupan las toneladas de tierra y en espíritu luchen con nosotros, pues nunca han terminado de irse, aún sus manos se asoman sobre las tierras áridas del norte y las llenas de basura del centro, aún se mueven esas manos gritando con los dedos ¡vida! ¡vida y oportunidades! Levántate en otros mundos en otras dimensiones y tu fuerza llegará hasta aquí, escupe la tierra y sigue luchando pues tu espíritu es uno con el mio, con el de todas, aquí estamos dando vida y amor, somos inmortales, ellos nos ultrajan y nosotros sólo sabemos seguir dando amor.

Te echaron la tierra a ti y nos la echaron a todas, si te tocaron a tu hija es como si me hubieran tocado a una hermana, te robaron a tu nieta y nos robaron un suspiro de descanso, tu sangre derramada da frutos en otros lugares, frutos de lucha y despertar demostrando que los del poder aquí están involucrados, y protegen a los que nos ultrajan, a ellos debemos echarles la tierra del destierro, sacarlos de México. Ellos, los presidentes son los principales eslabones de esas mafias misóginas que nos ultrajan.

Alcemos la frente, levantemos el espíritu femenino que gobierna y mantiene funcionando comunidades con amor. Que sea mundial nuestro grito de mando de amor, un ¡Ya basta! mundial, que sepan quienes son los que nos han echado la tierra, que ya no los vamos a mantener más en nuestro países, tal parece que no pueden entender que sus hijas y hermanas forman parte del mismo espíritu, no les cabe en sus conciencias.

De verdad hermana mexicana, de verdad, Afganistán no está tan lejos.

Colores purépecha

Tarascos que le bailan a sus santos,
volcanes dormidos que inspiran a su gente,
gaspachos cargados que nunca hartan,
color interno de sus guayabas igualito al de su alma,
mujeres en las calles guisando sus corundas que casi regalan,
muchos colores que brillan en sus ropas,
el sabor del aguacate que aquí nace dando sabor hasta japón,
el agua fría que fluye mis penas en Uruapan,
y en el centro de Morelia me reconciliaría con mi comandante.
Ya hasta dicen que la nuez de macadamia a la que le ha encantado
la humedad de está tierra se quiere volver ya mexicana.

El nuevo tiempo

Necesitar menos, desaprender más
las plumas buscan el viento,
cada vez se hace más temprano,
los fotones cargados van,
ahora dormir será trabajar,
más dimensiones manejarás,
el destiempo es eternidad.

Izquierda Primavera

Amantes revolucionarios que hacen el amor utópicamente para sembrar la verdad en los vientres, tal vez seamos  diferentes y tenemos que luchar así para conservar nuestra especie, es verdad que la pólvora fue nuestro incienso pero seguimos subiendo escalones y ustedes se quedaron en el mismo lugar, estamos cosechando muchos frutos pero se empeñan en no verlos.

Los puños rojos en las calles han vuelto a florecer en la nación, en el mundo y en las razones que se han logrado descontaminar, están moviendo entrañas, haciendo hervir sangre en las venas para evaporarse en consciencia, nosotros nunca hemos dejado de florecer ni de cosechar y a ustedes en cambio el brillo falso los opaca más.

Nosotros somos poemas y ustedes cada vez más secos desde la raíz sólo títeres del capital, nosotros somos la primavera que sus manipuladores quieren marchitar.

Todo y nada se ha perdido en los nuevos capullos de la humanidad, todo y nada tengo perdido en cada amante rojo que se va. Soy la flor a la que ese amante le quito algo de su aroma para dejarle una mezcla de algo exquisito con toques de dulzura, soy y somos el eslabón perdido que se ha encontrado al mirar muy dentro.

Somos la primavera utópica, sólo hay que dejarnos florecer para después dejarnos cosechar.

Resignación

Soñó en envejecer con él pero sólo las lágrimas se hicieron viejas y se marchito con el corazón aplastado, tiene el grito de su nombre ahogado en la garganta y el grito de un ¿por qué? ahogado en el alma, el eco del dolor se ha tatuado en su resignación.

Seguramente va a esperar con ansias su vejez para partir de esta enfermedad llamada vida, lo que no sabe es que cuando se tiene que abandonar el cuerpo es cuando más se recuerda a los amores de nuestra vida y es ahí que notamos que amamos con más intensidad de la que pensábamos.

Ojos de papel

Creen que pueden meter nuevos rodillos de papel en ellos y después tirarlos, que no recordaras nada, que el haberlos perdonado significa que te seguirás comportando igual con ellos, que sigues confiando, ¡ilusos! no se ponen a pensar que la mirada está conectada al alma y ella registra todo, todo lo de los tiempos. Ya es momento de usar la dureza como dulzura en la humanidad, los ojos de papel se empiezan a quemar, el ardor debe hacernos reaccionar.

Y cuando vuelves a observarlos en el cinismo y la incongruencia entonces decides que es mejor dejar de mirar la mierda. Todo y nada es verdad, la confusión llega, es el comienzo de destrozar esta maldita estructura o tal vez sea el momento de empezar a escribirles en las entrañas verdades disfrazadas de incoherencias como Julio Cortázar y mirar más adentro, pero mucho más pues nuestro interior no es todo, ahí hay más puertas.

Tus ojos no quieren ser usados, nada de lo registrado es verdad, quémate los ojos, yo te juro que nada es real.

Duermo y vienes

Cabalgaba en una playa con un puro y hasta en mi sueño escuchaba la voz de mi madre diciendo:
-Las mujeres se ven muy mal fumando puro.
Pero nada me importaba, no era México, era un país socialista en donde me había ido unas semanas a buscar respuestas, de pronto el cielo se nubló y empezó a lloviznar, pensé en que era el clima que le gustaba al comandante, suspire tan profundo y quise distraerme de los recuerdos mirando el mar, de pronto de frente una persona se empezaba a acercar caminando hacia mí, sentí esa emoción en el estomago y en el pecho, era esa sensación que se tiene cuando vas a ver a la persona que amas, un escalofrío me recorrió el cuerpo, no podía ser cierto, yo lo había matado en mi post del 27 de enero ¿Cómo podía estar allí buscando respuestas también?

Las miradas se cruzaron, de pronto nos paramos, volteamos aún sin creerlo del todo, creo que quería que me dijera algo, y entonces, desperté aquí en esta nación canalla, en este pueblo a la mitad del país dónde se cree en todo y sigue sin pasar nada.

Sueños en Hidalgo

Esta tierra tiene el nombre de la independencia pero nadie quiere hacer libre su corazón, aveces me dice que el dicho tiene razón y que la deje, también aveces me dice que me quede a demostrar lo mucho que se puede hacer por ella, y al observar al caciquismo sin visión me pregunto ¿cómo poder sacudirse toda esa mierda, cómo sanarte tierra mía de tanta involución?

Ella me parió y sin embargo la llevo en las entrañas, me enseño a quitarme las espinas de los dedos, ha acostumbrarme a ellas, ¡total! por el sabor de esas tunas de varios colores bien vale la pena pasar una tarde limpiando mis manos y la del abuelo.

Los sueños míos siempre han sido entre magueyes y nopales galopando en un moro tan bien arrendado que los movimientos de mi cintura lo lleven, y yo con un sombrero andaluz el cuál sé desentona con mis paisajes, pero así soy yo, desentono por estos rumbos en ideas y en el contenido de mi corazón. En mis sueños también hay una cava surtida para los tíos y tampoco me importaría no visitarla de vez en cuando y cambiar cualquier vino tinto un fin de semana por un buen curado de piñón, pues les vuelvo a recordar que así es está mujer.

Mi tierra con sus sueños me atrapa y aún no sé si me iré, me quedaré o volveré, aveces he pensado en bajar por Bovedas a la maroma y buscar a la llorona en el río para decirle que me eche una mano con esos zoquetes que tiene así a mi tierra, pero como las almas soló se me aparecen para ponerme a chambear con mi interior pues nunca se me ha presentado, además ella sabe que también tengo varias cosas que decirle y eso la asusta más, ¡Pobre malinche! mejor se me esconde, sabe que esos mierdas son su descendencia más cercana.

Si tan sólo un milagro hiciera despertar a los de mi tierra, ella solita se encargaría con una sacudida de que la suerte nos cambiara a todos.

 Mientras yo sigo visualizando rayos de sol reflejándose en las gotitas de rocio resbalando por las pencas una mañana en mi hacienda, esa hacienda que sueño desde niña, esa hacienda que me van a permitir en alguna vida, con sus ventanas de madera, señoras en los metates moliendo maíz, un tapanco con la historia de un romance entre los granos y todos los corredores llenos de flores, tal vez la he soñado en Montero, aveces pienso que ya viví ahí y que ya me permitieron eso o algo parecido antes, no lo sé pero si sé que algo en mi esencia aclama todo eso.

Así la veo, no cómo lo poco que es ahora sino como lo mucho que es, fue y puede ser, veo muchas otras cosas ya que estos rumbos sólo son un pedazo de mi tierra, no terminaría de escribir jamás si menciono la mexicanidad mágica de sus otras regiones. Y así puedo sentir como esta tierra quiere volver a ser, simplemente ser.

Caricias en la espalda

Escribe las promesas en mi espalda, acaricia el alma con miradas sinceras, no hacen falta palabras, los hechos son los que me sostendrán, no quiero amar demasiado ni amar poco, esos dos términos no existen para mí, simplemente me voy a decidir a amar. Vamos a convertir en viejas a nuestras ganas y en más vidas convivir.

Sopla mi frente, roza mi nariz, no te acostumbres a mi cuerpo, acostúmbrate a mi alma pero aquí también sigue acariciando mi espalda. Ya nos toca vivir la tranquilidad eterna.

Cuerpo en sequía

Tal vez se le apago la piel
Se le han escondido las ganas en los miedos
No le llueve ni le escurre nada por dentro
Recuerda cuando vibraba y le dan ganas de llorara pero ya no puede
Vive un tiempo de sequía en las entrañas
Por ahora el hedonismo con sentido de sus ganas se encuentra oculto en alguna parte de su ser
Los ojos reflejan lágrimas secas
Porciones de su realidad condenan los apegos
Y ahí adentro se zurcen también en seco las heridas
Espera que la sequía haga más intensa la próxima temporada de lluvia corporal
Quedate, un pozo se está empezando a formar en su alma
Se volverá a florecer en esta piel
Resiste a éste tiempo páramo de su ser
Las sequías no la inhabilitan para amar ¡Quedate más!
Ya se están formando las nubes y la luna de este 10 de enero le anuncia algo.

En una nueva transmutación

Tiene miedo de que llegue la noche y las lágrimas la despierten a las tres de la mañana, ha pasado tan poco tiempo y se engaña diciendo que ya va pasando el dolor, el fin de semana fue hermoso pero notó que al entregarse a él no podía sentir gran cosa aún, lloró en silencio recordando la confianza y la manera tan hermosa en que se entregaba a aquel que tiro su amor a la basura. Sus ojos andan tristes, ha decidido  no esforzarse más en olvidar, ahora vivirá de manera diferente su duelo hasta que éste decida que ya no cabe en esta alma tan bella y las heridas se transmuten en pura luz.

Dios la sostiene y ahora también le mando a un ser impávido, hermoso, que con paciencia le soba el alma, es alguien con luz, a diferencia de ese ser oscuro que le aplasto el corazón. Sólo le queda dar gracias por quitar a esa sombra rencorosa y malhumorada de su camino, aunque haya sido con dolor.

Todavía le arde el corazón, pero ella sabe que todo esto se convertirá en pura luz y pronto recuperará su seguridad para volver a entregarse y amar como ella sabe.

Acepta que aún duele mucho y tu proceso será más rápido, hace tiempo sanaste a tu niña interna herida también por el tiempo y ya sabes que este proceso será más fácil si tú lo quieres, las herramientas ya las tienes chamana.

 Te prometo chamanita que el sol pronto saldrá, ese llanto está terminando.