Izquierda Primavera

Amantes revolucionarios que hacen el amor utópicamente para sembrar la verdad en los vientres, tal vez seamos  diferentes y tenemos que luchar así para conservar nuestra especie, es verdad que la pólvora fue nuestro incienso pero seguimos subiendo escalones y ustedes se quedaron en el mismo lugar, estamos cosechando muchos frutos pero se empeñan en no verlos.

Los puños rojos en las calles han vuelto a florecer en la nación, en el mundo y en las razones que se han logrado descontaminar, están moviendo entrañas, haciendo hervir sangre en las venas para evaporarse en consciencia, nosotros nunca hemos dejado de florecer ni de cosechar y a ustedes en cambio el brillo falso los opaca más.

Nosotros somos poemas y ustedes cada vez más secos desde la raíz sólo títeres del capital, nosotros somos la primavera que sus manipuladores quieren marchitar.

Todo y nada se ha perdido en los nuevos capullos de la humanidad, todo y nada tengo perdido en cada amante rojo que se va. Soy la flor a la que ese amante le quito algo de su aroma para dejarle una mezcla de algo exquisito con toques de dulzura, soy y somos el eslabón perdido que se ha encontrado al mirar muy dentro.

Somos la primavera utópica, sólo hay que dejarnos florecer para después dejarnos cosechar.

Resignación

Soñó en envejecer con él pero sólo las lágrimas se hicieron viejas y se marchito con el corazón aplastado, tiene el grito de su nombre ahogado en la garganta y el grito de un ¿por qué? ahogado en el alma, el eco del dolor se ha tatuado en su resignación.

Seguramente va a esperar con ansias su vejez para partir de esta enfermedad llamada vida, lo que no sabe es que cuando se tiene que abandonar el cuerpo es cuando más se recuerda a los amores de nuestra vida y es ahí que notamos que amamos con más intensidad de la que pensábamos.